[littérature] C'était son soir

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C'était son soir

La musique se répandait. L'ambiance était festive. Le concert continuait.
Un garçon à l'allure étrange sortait de la foule, s'éloignait du monde.Faisant contraste avec les individus qui l'entouraient, petite lueur déclinante parmi les flammes dévorantes du bien-être, le garçon, bientôt jeune homme, quittait les paroles enivrantes du chanteur qui le poussaient à bout.
Petit à petit, il parvint à marcher sans avoir à gêner quiconque. A l'évidence, il ne gênerait plus personne dans quelques temps. Il ne serait plus là. Il devrait bientôt disparaître.
Les gens semblaient heureux.
Certains s'enlaçaient, d'autres s'embrassaient. Quelques fougueux dansaient sur les airs de rock.
Aucun ne se souciait plus du monde. Tous oubliaient leurs soucis. Ils ne pensaient qu'à la musique. Rien d'autre.
Sauf lui.
Bientôt, dans quelques heures, l'aube pointerait. Alors, ils retourneraient tous chez eux.Ils rejoindraient leurs habitudes, leurs problèmes, et attendraient patiemment le prochain concert, tous en quête d'un peu de bonheur pour nettoyer leurs tracas quotidiens.
Tous, sauf lui.
Ce soir, ils étaient tous réunis là, pour passer un bon moment. Tous unis, tous soudés.Chacun tenant la main de l'autre. Le tout formant une ligne à haute-tension prête à vous électrocuter d'euphorie et de pures sensations.
Il les regardait. Tous heureux. Pourquoi ne pouvait-il partager leur bonheur commun?
On ne lui avait jamais tendu la main. Il avait toujours dû tendre la sienne. Mais jamais personne ne l'avait prise.
Cocon de solitude, prison de peur et de ténèbres, telle était sa demeure.
Sa seule lumière était la musique. Tous ces chanteurs criant leurs désespoir. Mais que savaient-ils du malheur? Peut-être que la musique n'était finalement qu'un moyen de lui rappeler qu'il était seul.
Mais ce soir serait son soir.
Une petite ruelle sombre, non loin des projecteurs.Ce serait là. Oui, ce serait parfait.
Le jeune homme s'y engagea. Il s'adossa au froid mur de briques. Quelques lueurs provenant du concert se jetaient sur les pavés grisâtres de la venelle. Il se blottit un peu plus contre le mur, de peur d'être vu.
De faibles reflets colorés dansaient sur la lame. Vieille amie. Traîtresse mais fidèle.
L'achèvement d'une vie. La vie elle-même. Tout mène sur cette voie.
Cela ne doit pas être si terrible. Tous sont déjà passés par là.
Chacun son tour.

La musique se répandait toujours. Le concert touchait bientôt à sa fin.
Il regrettait.
Là, seul dans la petite ruelle sombre, il avait froid. Il regrettait. Mais rien à faire. C'était bon. C'était son soir. Son soir. Il s'en souviendrait toute sa vie.
Non, en fait, il s'en souviendrait seulement quelques secondes encore. Quelques minutes peut-être.
Mais ça lui était égal. C'était son soir. Bientôt on parlerait de lui. Il était satisfait.
Non. En réalité, on l'oublierait vite. Comme toujours.
En fin de compte, il avait été stupide. Il n'avait pas su ouvrir les yeux. Ce n'était pas la faute des autres. C'était lui. Il n'avait rien fait pour aller mieux. Il avait stupidement attendu que quelqu'un vienne l'aider. Mais rien.
Mais ce n'avait pas été la bonne solution.
Il regarda la lame. Ennemie.
Il regrettait.
Il regrettait tellement.
Les feux des projecteurs s'engouffraient de temps à autres dans la ruelle. Les pavés renvoyaient de sinistres lueurs rouges sur les murs des maisons. Quelques étoiles de lumière rougeâtre se reflétaient sur la lame.
Il ne savait plus.
Son regard, perdu dans le vide se jetait sur la lame étincelante.
Ça y est, il ne regrettait plus.

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